L’ENCRE QUI DISPARAîT

L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une date pâle. Les ombres de la nuit s’effaçaient miette à brin, mais sur le papier de riz, d’autres obscurcissements persistaient. Comme chaque matin, il se dirigea vers son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs métrique l’attendaient,

Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son congés. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour resprésenter une figure en expansion, particulier à une fleur dont les fleurs continuaient de grandir beaucoup. Au centre de cette figure, une autre phrase lumineuse brillait légèrement : ' Chaque cerveau est une porte. La